Fragmento #36 - París

La ciudad del amor, para mí, es la ciudad de las botellas. Rastros enteros de vidrio, huellas de una noche fatal. La verdad es que me siento mucho mejor que en casa porque, al no tener ni papa de francés, no entiendo a nadie. Juego al despiste, da igual lo que me digan y quién me lo diga (un guardia de seguridad, la policía...) porque no me entero ni tampoco lo entiendo.
Los franceses hablan con la nariz. Me lo dijo una chica del pueblo, poco antes de subirse la falda. Dijo que le parecía sexi aunque, claro, ella nunca había visto a ningún francés. Creo que tampoco se pierde nada, el estereotipo está demasiado extendido. También hay franceses bajos, altos, gordos y canijos. Los hay feos, los hay rematadamente feos. Los hay, también, que cumplen el estereotipo, pero vamos. Que la excepción nubla la regla.
Las calles son sugerentes. En todas partes hay una nota sobre un banco, te cruzas con un gato, un poema ondea sobre la corteza de un árbol.
- David.
Es Jaime. Lo mejor de París, dice Jaime, son los bares. No todos, claro, pero los hay con botellita y licorcillo verde. Nos lo rebajan mucho, porque dicen que no les gusta los cadáveres. Pero mientras en ese potingue haya un mínimo de absenta...