Fragmento #18 – Terremoto

Amo a los modernistas. En verdad, ahora mismo podría amarlo todo. Creo que guardo una bandada de gaviotas en cada mano. Bufff...tranquilo, David, tranquilo. Que te quemas. Dejo el artefacto sobre el cenicero. Se apaga solo porque me está esperando. Me sabe magia. Todo me sabe a magia. La vida es mi vértigo desnudándose en espiral.
Amo, por ejemplo, la palabra "paradoja". Paradoja. A ver cómo suena.
-Paradoja.
Está tan llena de todo. De vida. De...
-Paradoja.
Pero qué vacía. ¿Qué quiere decir? ¿De qué la hinchan para que camine sobre el mundo? Otra calada, y la marea vuelve a mis pulmones. Bufff...qué grande eres, David. ¿No me ve las alas? ¿Por qué nadie me ve las alas?
Llevo una semana aquí encerrado, apenas comiendo y cenando. Tengo ganas de echar un polvo. Voy a llamar a Mamen. Voy a...¿dónde esta el móvil? Me caigo. Dos veces. Está aquí, en el suelo.
-Mamen.
-El número al que usted llama está pagado o fuera de cobertura..
Mierda. Me quedo con el calentón. Con mi vocación de conquistador de las Américas. ¿Por qué iríamos allí? Si nos hubiéramos quedado en casa, no habríamos masacrado a lo indios ni yo tendría que estudiar a los hispanoamericanos, que son como los españoles, pero ya exiliados. ¡Brrrrr! Tengo alma de pelícano. La masturbación guarda algo de misterio. El secreto de los cangrejos, o algo parecido.
¡Brrr! Creo que estoy listo para meterme con Literatura Hispanoamericana. A ver si pasa el terremoto.