Madrid ha dormido de día y se está despertando para la fiesta. Cosas del fútbol dirán algunos, pero no, esto no es fútbol, es algo a parte. De deportivo tiene el partido de ayer, el trofeo, los jugadores, el seleccionador. Que ayer se colapsara la Castellana con cientos de coches y miles de personas, que salieron a la calle para ser testigos o protagonistas de las celebraciones, eso, es amor por armar follón.

Yo no soy de los que siguen los deportes, pero las citas de este tipo (Eurocopa por ejemplo) parecen contener algo casi de histórico. Es como si se activara un resorte oculto en el ADN de la inmensa mayoría de españolitos. A mi me afecta, aunque sea únicamente para forzarme a ver el partido, para asomar la cabeza por la ventana y ver lo que ocurre en la calle. Cánticos, pitos, petardos, banderas... quizá este país haya recuperado un poco su bandera.

Soy testigo aparte, un testigo imperceptible, casi transparente, casi invisible. Desde mi casa, o podríamos decir desde mi refugio, observo. La gente disfruta, la gente vive. A veces les tacho de ignorantes, de superficiales, de vacíos. Montan para mi un espectáculo digno de ser observado, y hasta recordado. ¿Es ese gen? El que nos llama a celebrar así las victorias, como si se pudiese cambiar el rumbo de la historia.

Al final, el loco con la rojigüalda (y escudo) en lo alto de esa estatua, y que acapara flashes, tendrá más peso en la historia que yo.